alguien me puede decir si esta wea es absurda??? porke en lenguage me icieron hacer un trabajo o un escrito y sobre como yo quisera sobre lo absurdo e irracional.

Pero la verdad es que no cacho si esto que hice quedo realmente absurdo , alguien que sepa que me pueda ayudar??


Mi alharaca irracional.
Primeramente, quiero enfatizar de que consideré muy poco la cosa de hacer un ensayo, pues me resultaba incómodo y como la masa de nuevo a la impronta y eso duele y retuerce, acaso. Era para mí mucho más práctico cincelar algo que hubiese salido bruto y acéfalo de mis entrañas, y luego ir agraciándolo con mis malabares lingüísticos. Algo irracional y absurdo, claro está.
Siento en todo caso, que vivo como muy cuadrado y supeditado a la norma. Así que qué mejor momentum para expresar de mis desvaríos mentales y excesos. Es algo tortuoso a enredada tétrica –sucia y roñosa- y quizá con algo pequeño en el fondo, pero que más dá.

Malhadado Nihilista.

En una suerte de que hallábase perturbado Fernando tirado en la vereda; él solo en la calle oscurecida. En su locura, a poco comenzó a hablarle su álter ego, un tal que se hacía llamar Nihilista. Nihilista tenía a Núcleo como álter ego, el juego era así como las mamushkas, otro dentro de otro como infinitamente.

Nihilista: ¿Hasta cuándo vas a dejar de ser tan tonto? Ya me tienes harto con tu demencia, te quedas siempre haciendo lo mismo, mirando cuanta estupidez se te cruce y que las aves y el sol del cielo y el charco junto al roble. Eres ridículo, te ufanas y te olvidas de tí, egoísta. Eres como toda la mierda demás.

Fernando: No lo sé. Creo que tu llegada es más ridícula que lo que todo lo que hago.

Nihilista: Te conozco tanto, que sé que no me ves ridículo, es más, me vanaglorias alabas y aún te odias cínico. Sé de la tragedia de tu alma inquieta, esa tu locura infinita de amar la Luna. Sé que ese vicio melancólico es producto de tu imperiosa necesidad de eximirte de esta juventud malsana y truculenta. Que creen que ya habiéndose bebido dos botellas de ron sienten haber transgredido el gélido murallón de lo establecido; ilusos y hedonistas, ellos, trémulas ovejas descarriadas.

Fernando: Hortigoso. Todo lo que dices es porque eres un reprimido, una mierda comprimida que también se odia a sí misma. Insensato, vives soberbio mintiéndote, narciso de la infra ralea que no conoce umbral. Vete de mí de una puta vez.

Nihilista: Tus palabras ya tan vacuas como siempre, si ni siquiera sabes hablar, eres una mierda que vive sola porque a diferencia de otras mierdas más, se dio cuenta que era una mierda más, y así sintió repudio. Pero problema eso no es, porque lo que no tiene solución es simplemente una amalgama más. Eres una mierda por antonomasia, y los que te rodean. Más esperpéntico es aún cuando se dan ínfula y pisto por sus logros, manantial sobre el cual bailan y aclaman y que calvario diabólico tuyo es. Pero si los miras detenidamente, son tan débiles, tan poco e imperfectos que una hormiga no tiene nada que envidiarles.

Fernando: ¿Ya me has dicho todo?

Nihilista: No, se me olvidaba; acuérdate que en la mañana maté a tus padres. Ah, y que por ahí viene Núcleo con su alharaca de querer volar, disfruta de su presencia como yo la hago con la tuya, hirsuto. Hay gente tan necia como tú, que piensa que porque algo les duele es importante.
Fernando: Gente como tú, sólo pueden tener la soledad gratuita.
Nihilista: En efecto. Siempre habrán como tú reprochándome cuán solo voy a estar. Adiós.

Luego de aquella aberrante conversación, Nihilista se suicida y con él muere Núcleo que, al parecer, era mudo. No así Fernando parece ni siquiera haberse percatado de la muerte de aquellos, pues, era sólo su inconsciente el que hablaba, a subrepticias, y no él, por ello no habrá dado cuenta alguna de la existencia de sus personalidades. Salió entonces de la Iglesia agobiado por aquel sueño vedado a él por la naturaleza, y así habló ahora su conciencia, tan cándida y no sabida de lo antes acaecido,

Era, al frente, una plaza y su colchón de domingo….:

Ya me estaba de a poco quedándome dormido mientras el cura hablaba como dejando una estela vacía en la que me perdía, era como verdadera pero indefectiblemente perecedera; ya no había más que hacer y nada que oír. La misa es siempre monótona, repetitiva y lineal. Peor aún son las viejas beocias creelotodo que son incapaces de soportar su muerte. Pues, no quieren, y muchas veces, no pueden-lamentablemente- creer que sus cuerpos avejentados y ulcerosos se pudrirán con la tierra y el sol, sin alma, y sin Dios alguno. Me daba rabia, como si fuésemos a hallar algo de razón en un libro hecho para controlar masas, cuando verdaderamente manejamos nuestras vidas como en un valle de infinitos caminos imaginados. En esta vida, dicen por ahí nosotros los acallados, que podemos cantar con certidumbre falsificada, o bailar con dulcedumbre de melancolía; la última siempre es mejor. Han llegado antes y llegará un día en que ilegitimarán a sus ideales absolutos, para luego mutarlos y adecuarlos a sus egoístas necesidades, que asco me da.
Entonces me escabullí intrépido entre la muchedumbre que estaba de pié casi hipnotizada, a caso hecho que mis padres me desaprobaron, pero ya lo mismo me dió. Crucé la calle y me senté en el banco de la plaza. El lugar estaba plácido y solitario, como un valle de silencio amortajante y propicio para mí; comencé a deglutir unos dulces que tenía en mi polerón y a escuchar alguna buena música. Entre medio de mi festín silencioso, con desmedida estridencia me despojan de él unos viejecillos cargando un colchón de una plaza, de esos pequeños para uno solo, en frente mío. Lo botaron y se fueron impávidos, y yo me estremecí con tal reprochable acto de materialismo. Por lo tan única ante mí de la situación, el colchón se convirtió en la vestidura de mi andadura periférica, que original y estúpido.
Es que no puedo frivolizar con aquel edénico artilugio, si pasamos más de la mitad de nuestras vidas en él, como para no siquiera darnos la molestia de comprarnos el más caro, cómodo, y algodonoso colchón. Pobre aquel colchón, que soporta el heder diario de una masa andante y escuálida, su transpiración la consume como agua y en la espuma se funde el sueño líquido de sus añoros, del humano débil, atropellado y errante. Sobre la espuma en el alba se erige una masa extraña. Y, ahora, sobre la tierra colchón, se erigía olvidado, el confidente desdeñado de ese ectoplasma racional. Todo tiene su colchón, la Tierra lo tiene, el universo. La verdad es que saltamos como niños sobre un colchón, olvidándonos de él, y él nunca de nosotros.
Así como si nada.

si cacho, solo andaba buskando una opinion porke la wea tiene ke ser sobre kualkier cosa absurda

¿lo considera absurdo ese trabajo? porfavor de la paja de leerselo y me avisa necesito me siento inseguro con la wea xd