Sin el prodigio deseo de mi vena Sin la cualidad del ópalo Sin la terapia que divide el don Sin el pretendido purismo Sin contar que amo mis manos Sin denunciar que el hombre nos castiga O que anoche escribí pateando una tapa. Que no era primavera Que no había luna Y que me he encontrado con la forma y el tema Que nada pretenden.
