¡Oh, finales de otoño, inviernos, primaveras cubiertas de lodo, Adormecedoras estaciones! yo os amo y os elogio Por envolver así mí corazón y mi cerebro Con una mortaja vaporosa y en una tumba baldía. En esta inmensa llanura donde el austro frío sopla, Donde en las interminables noches la veleta enronquece, Mi alma mejor que en la época del tibio reverdecer Desplegará ampliamente sus alas de cuervo. Nada es más dulce para el corazón lleno de cosas fúnebres, Y sobre el cual desde hace tiempo desciende la escarcha, ¡Oh, blanquecinas estaciones, reinas de nuestros climas!, Que el aspecto permanente de vuestras pálidas tinieblas, Si no es en una noche sin luna, uno junto al otro, El dolor adormecido sobre un lecho cualquiera. Charles Baudelaire, Brumas y lluvias. Las flores del mal.
Me gustan muchos :c Pero entre mis predilectos están Genio y Figura de Pablo de Rokha, Bendición de Charles Baudelaire, y Táctica y Estrategia de Mario Benedetti. Saludines!
el mio es : " me gusta cuando callas... porque hablai tanto por las rechuchas me teni chato webeai por todo.. eso seria.
Son tantos. Se me vienen a la mente "Un sueño en el soñar" de Poe , "invitación al viaje" de Baudelaire. pero me quedo con "Walking Around" de Neruda. acá lo comparto Walking Around Sucede que me canso de ser hombre. Sucede que entro en las sastrerías y en los cines marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro Navegando en un agua de origen y ceniza. El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos. Sólo quiero un descanso de piedras o de lana, sólo quiero no ver establecimientos ni jardines, ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores. Sucede que me canso de mis pies y mis uñas y mi pelo y mi sombra. Sucede que me canso de ser hombre. Sin embargo sería delicioso asustar a un notario con un lirio cortado o dar muerte a una monja con un golpe de oreja. Sería bello ir por las calles con un cuchillo verde y dando gritos hasta morir de frío No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas, vacilante, extendido, tiritando de sueño, hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra, absorbiendo y pensando, comiendo cada día. No quiero para mí tantas desgracias. No quiero continuar de raíz y de tumba, de subterráneo solo, de bodega con muertos ateridos, muriéndome de pena. Por eso el día lunes arde como el petróleo cuando me ve llegar con mi cara de cárcel, y aúlla en su transcurso como una rueda herida, y da pasos de sangre caliente hacia la noche. Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas, a hospitales donde los huesos salen por la ventana, a ciertas zapaterías con olor a vinagre, a calles espantosas como grietas. Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos colgando de las puertas de las casas que odio, hay dentaduras olvidadas en una cafetera, hay espejos que debieran haber llorado de vergüenza y espanto, hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos. Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos, con furia, con olvido, paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia, y patios donde hay ropas colgadas de un alambre: calzoncillos, toallas y camisas que lloran lentas lágrimas sucias.
Lejos mi poema favorito es "Queda Prohibido" del Gran maestro Pablo Neruda. Es un poema muy bello que uno de mis mejores amigos que falleció hace un par de meses me dijo recordara siempre que estuviera pasando por algún momento difícil.. "Queda prohibido llorar sin aprender,levantarte un día sin saber que hacer,tener miedo a tus recuerdos.Queda prohibido no sonreír a los problemas,no luchar por lo que quieres,abandonarlo todo por miedo,no convertir en realidad tus sueños.Queda prohibido no demostrar tu amor,hacer que alguien pague tus deudas y el mal humor.Queda prohibido dejar a tus amigos,no intentar comprender lo que vivieron juntos,llamarles solo cuando los necesitas.Queda prohibido no ser tú ante la gente,fingir ante las personas que no te importan,hacerte el gracioso con tal de que te recuerden,olvidar a toda la gente que te quiere.Queda prohibido no hacer las cosas por ti mismo,tener miedo a la vida y a sus compromisos,no vivir cada día como si fuera un ultimo suspiro.Queda prohibido echar a alguien de menos sinalegrarte, olvidar sus ojos, su risa,todo porque sus caminos han dejado de abrazarse,olvidar su pasado y pagarlo con su presente.Queda prohibido no intentar comprender a las personas,pensar que sus vidas valen mas que la tuya,no saber que cada uno tiene su camino y su dicha.Queda prohibido no crear tu historia,no tener un momento para la gente que te necesita,no comprender que lo que la vida te da, también te lo quita.Queda prohibido no buscar tu felicidad,no vivir tu vida con una actitud positiva,no pensar en que podemos ser mejores,no sentir que sin ti este mundo no sería igual.
Solo con la intención de que no ofendas a un gran poeta como es "Alfredo Cuervo Barrero" te corrigo, este poema no es de Neruda, ni por si acaso. Es de Alfredo Cuervo Barrero... No se de donde sacaron que era de Neruda. Si no me crees puedes corroborarlo Aquí.
"Y aquí les dejo uno de Poe que me gusta bastante". Solo (Alone) Desde el tiempo de mi niñez, no he sido como otros eran, no he visto como otros veían, no pude sacar mis pasiones desde una común primavera. De la misma fuente no he tomado mi pena; no se despertaría mi corazón a la alegría con el mismo tono; y todo lo que quise, lo quise solo. Entonces -en mi niñez- en el amanecer de una muy tempestuosa vida, se sacó desde cada profundidad de lo bueno y lo malo el misterio que todavía me ata: desde el torrente o la fuente, desde el rojo peñasco de la montaña, desde el sol que alrededor de mí giraba en su otoño teñido de oro, desde el rayo en el cielo que pasaba junto a mí volando, desde el trueno y la tormenta, y la nube que tomó la forma (cuando el resto del cielo era azul) de un demonio ante mi vista. Edgar Allan Poe.
BOTELLA AL MAR Jorge Teillier. Y tú quieres oír, tú quieres entender. Y yo te digo: olvida lo que oyes, lees o escribes. Lo que escribo no es para ti, ni para mí, ni para los iniciados. Es para la niña que nadie saca a bailar, es para los hermanos que afrontan la borrachera y a quienes desdeñan los que se creen santos, profetas o poderosos. Uhhh, me encanta.
No es mi favorito, pero fue uno de los primeros poemas que leí. Nada Nada se puede cuando todo se desliza, cuando marchan los años y la vida se esconde; cuando muere la suerte y alborota la saña. Nada se puede cuando todo escabulle, cuando risas y afanes desmayan lejanos; cuando la esencia de una alma desierta no encuentra su destino; cuando su álgida bandera flamea estremecida en un viento irascible con rumbos de veleta. Raul Fernandez de Santi.
