¿Cual es tu poema preferido?

No podría decirte cuál es El favorito, pues no existe. Pero este es uno que me gusta mucho, de uno de los más grandes de España, el poeta-pastor muerto en una celda franquista a los 31 años, Miguel Hernández.

Andaluces de Jaén

Andaluces de Jaén
Aceituneros altivos
decidme en la alma, ¿quién,
quién levantó los olivos ?
Andaluces de Jaén,
Andaluces de Jaén.

No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada
el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura
y a los planetas unidos
los tres dieron hermosura
de los troncos retorcidos
Andaluces de Jaén.

Andaluces de Jaén
Aceituneros altivos
decidme en el alma, ¿quién,
quién levantó los olivos ?
Andaluces de Jaén,
Andaluces de Jaén.

Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos.

Jaén ,levántate brava,
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.
Andaluces de Jaén.

Andaluces de Jaén
Aceituneros altivos,
decidme en el alma, ¿quién,
quién levantó los olivos ?
Andaluces de Jaén,
Andaluces de Jaén.

Miguel Hernández (1910-1942)


Y aquií la maravillosa musicalización de Paco Ibañez.

 

No se si es poema pero para mi califica
Non Serviam
Vicente Huidobro


Y he aquí que una buena mañana, después de una noche de preciosos sueños y delicadas pesadillas, el poeta se levanta y grita a la madre Natura: Non serviam.
Con toda la fuerza de sus pulmones, un eco traductor y optimista repite en las lejanías:«No te serviré».


La madre Natura iba ya a fulminar al joven poeta rebelde, cuando éste, quitándose el sombrero y haciendo un gracioso gesto, exclamó: «Eres una viejecita encantadora».


Ese non serviam quedó grabado en una mañana de la historia del mundo. No era un grito caprichoso, no era un acto de rebeldía superficial. Era el resultado de toda una evolución, la suma de múltiples experiencias.


El poeta, en plena conciencia de su pasado y de su futuro, lanzaba al mundo la declaración de su independencia frente a la Naturaleza.


Ya no quiere servirla más en calidad de esclavo.


El poeta dice a sus hermanos: «Hasta ahora no hemos hecho otra cosa que imitar al mundo en sus aspectos, no hemos creado nada. ¿Qué ha salido de nosotros que no estuviera antes parado ante nosotros, rodeando nuestros ojos, desafiando nuestros pies o nuestras manos?


»Hemos cantado a la Naturaleza (cosa que a ella bien poco le importa). Nunca hemos creado realidades propias, como ella lo hace o lo hizo en tiempos pasados, cuando era joven y llena de impulsos creadores.


»Hemos aceptado, sin mayor reflexión, el hecho de que no puede haber otras realidades que las que nos rodean, y no hemos pensado que nosotros también podemos crear realidades en un mundo nuestro, en un mundo que espera su fauna y su flora propias. Flora y fauna que sólo el poeta puede crear, por ese don especial que le dio la misma madre Naturaleza a él y únicamente a él».


Non serviam. No he de ser tu esclavo, madre Natura; seré tu amo. Te servirás de mí; está bien. No quiero y no puedo evitarlo; pero yo también me serviré de ti. Yo tendré mis árboles que no serán como los tuyos, tendré mis montañas, tendré mis ríos y mis mares, tendré mi cielo y mis estrellas.


Y ya no podrás decirme: «Ese árbol está mal, no me gusta ese cielo.... los míos son mejores».


Yo te responderé que mis cielos y mis árboles son los míos y no los tuyos y que no tienen por qué parecerse. Ya no podrás aplastar a nadie con tus pretensiones exageradas de vieja chocha y regalona. Ya nos escapamos de tu trampa.


Adiós, viejecita encantadora; adiós, madre y madrastra, no reniego ni te maldigo por los años de esclavitud a tu servicio. Ellos fueron la más preciosa enseñanza. Lo único que deseo es no olvidar nunca tus lecciones, pero ya tengo edad para andar solo por estos mundos. Por los tuyos y por los míos.


Una nueva era comienza. Al abrir sus puertas de jaspe, hinco una rodilla en tierra y te saludo muy respetuosamente.

 

[TABLE="width: 100%"]
[TR]
[TD="colspan: 2"][HR][/HR][/TD]
[/TR]
[TR]
[TD]

Pajaro Azul - Charles Bukowski

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres joder
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?
​

[/TD]
[/TR]
[/TABLE]

 

Mi poema favorito es este:

YO PREFERÍ A LA DILIGENCIA - MALKUTH

Yo preferí a la diligencia
antes que a ese sucio tren de plata
con sus ruedas monstruosas
revolucionándose a industriales
marejadas de vapor
y humo negro
que revienta el aire
y un camino de acero
eterno y lineal
sendero gris inefable
que no admite
descarrilamientos
(¡oh, hermoso descarrilamiento!)
por todo eso y más
yo preferí a la diligencia.





Sencillamente increíble.
Aprendan porfa...

 

ESTE ES REWENOOOO

Sueños infinitos, no puedo negarlos
El infinito es difícil de comprender
No puedo escuchar esos gritos
Aún en mis mas salvajes sueños

Asfixia, despertando en mi sudor
Asustado de caer dormido otra vez
En caso que el sueño comience otra vez
Alguien me persigue, no me puedo mover
Paralizado, como una estatua en mis pesadillas
¡Vaya sueño! ¿cuando terminará?
¿Y lo superaré?

Duermo intranquilo, mi mente confundida
Una pesadilla termina y otra es concebida
Comienza a darme miedo dormir
Pero con miedo de despertar ahora, profundamente

A pesar de todo he alcanzado otro camino
Prefiero las noches sin descanso
Me hacen cuestionarme, me hacen pensar
Que hay más que esto, estoy en el límite
No es el miedo de lo que hay más allá
Es simplemente que no creo poder responder
Tengo curiosidad casi urgente
Pero ¿te gustaría ir más lejos y adentrarte?

No puede ser todo coincidencia
demasiadas cosas son evidentes
Me dices que eres un incrédulo
¿Espiritualista? Bueno, yo tampoco lo soy
Pero no te gustaría saber la verdad
De lo que está más allá y obtener pruebas
Y descubrir de que lado estás
En dónde terminarás: ¿en el cielo o en el infierno?

Ayúdame. Ayúdame a encontrarme A mi mismo sin ver el futuro
Sálvame, sálvame de torturarme
A mi mismo Incluso dentro de mis sueños

Tiene que haber algo más que esto
O dime por queé existo
Me gustaría saber que cuando muera
Tendre otra oportunidad en otro tiempo
Para volver y vivir de nuevo
Reencarnarme, jugar el juego
Otra vez, otra vez y otra vez

 

ajajajjaja te gusta el webeo folk, pero te faltó nombrar el autor
...

No tengo un solo poema favorito, tengo varios pero uno de los últimos que e leído y me a gustado es:

Bautizo de German Carrasco

-Un poema luce bien para tu gusto con rostro grave
pero con una llamativa camisa tropical
"La poesía debe ser una muchacha rodeada de espigas
o no ser absolutamente nada" Citaba Julián
un poco borracho para tratarse de un bautizo, creo yo
"...una niña calentándose en la estufa a parafina de un motel
(mientras su amante la mira (y con eso, por el momento, le basta))
El poema es una niña o un tarro de miel
derramándose por las quebradas mentales hacia arriba y hacia abajo,
una fruta, te bautizaron brutalmente poema o fruta
-Aunque el miedo hija mía te lo encomiendo:
menuda chingadera a la que te trajimos" Te bautizaron
y luego pensaron en la lista de prioridades: una hamaca
para que hagas el amor a la edad que te parezca
y para que sueñes con mariposas y la camisa tropical de tu poema-padre
y con los tarros de miel que originalmente eran de leche
(de espuma marina me soplan) Todo eso por supuesto mirando los tulipanes
como una estrella o las estrellas como un tulipán (de lo contrario, no vale) Pero
l i t o r a l m e n t e,
en forma litoral: ahí está el secreto, mi pequeña mi cuesco de durazno disputado
por las hormigas y los granos de arena que tu madre sopla, pregúntale a las huellas
de mujeres que caminaban a gatas por la arena hacia el oleaje.

 

No tengo uno preferido, que lea o que me recite una y otra ves, pero este de G.Mistral siempre esta en mi mente porque mi mama me lo recitaba de niña.

Todas íbamos a ser reinas,
de cuatro reinos sobre el mar:
Rosalía con Efigenia
y Lucila con Soledad