Nombra tu poeta SUB-VALORADO

Roberto Bolaño es sobrevalorado a justa razón por su narrativa, pero casi desconocido por su poesía, me anoto con él y sus perros románticos :

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Más adelante me tiro un poeta de mi zona. Saludos !

 

José Domingo Gómez Rojas.




Algunos poemas.

LUZBEL

Estremecido por hondas cavilaciones
con un gesto ceñudo, de su trono Luzbel
contemplaba a los hombres de todas las naciones
y veía que todos eran del reino de él.

Y recordó entonces al mártir del Calvario
al que sufrió el oprobio sublime de la cruz,
al que un día quiso un sueño visionario
quitar a los humildes el yugo del testuz.

Después, recordó alegre los siglos de miseria
y vio las manchas negras de aquella inquisición
que fue trágica y fiera, que fue toda laceria
y que es para la historia horrenda execración.

Y hubo en el ceño adusto de Satanás un gesto
de triunfo, y tembló toda la progenie de Adán,
y en su trono de candente irguióse todo enhiesto
y estremecióse todo el reino de Satán.

Y sintió del placer el espasmo infinito
y olvidó su castigo dolor Lucifer
y al ver los sacerdotes rió el mártir bendito
y al ver los cultos falsos se sonrió cual Voltaire.

XII-1912


HABLA LUZBEL

Habla Luzbel y dice:

"Escuchadme los cielos...!
Soy arcángel caído por mis locos anhelos,
soy rebelde sublime y mi estirpe es divina
y mis labios modulan formidable doctrina,
mis palabras son fuego, mis pupilas enhiestas
tienen brillo salvaje.

Mis terribles protestas
son cantos que interpretan mis líricos enconos.
Mis gestas formidables hacen temblar los tronos.

Soy águila gigante. La mística paloma
huye de mi grandeza.

Las parras de Sodoma
fueron el rojo cáliz donde aplaqué mis iras.
Yo soy un gran rebelde.

El choque de las liras
de hierro anunciará las grandes rebeliones;
seré entonces caudillo, con todas mis legiones
levantaré los pueblos.

Al cielo irán mis manos.
El arcángel Ariel derrocará tiranos.
El fuego de mi fragua encenderá furores
y Ariel que es un rebelde derrocará señores.
Yo beberé en el Cádiz de las ponzoñas, pleno
con sangre de dragón y con mortal veneno.
¡Es mía la venganza!

Por amor a los siervos
arrollaré iracundo la parvada de cuervos.
Cuando vibre mi fuerza haré temblar el músculo
y Dios, el Dios potente, columbrará el crepúsculo
de su reinado injusto.

Los rebeldes poetas
serán mis compañeros.

Mis candentes saetas
embriagaré de sangre.

Mi espada ignipotente
devorará la carne.

El ceño de mi frente
fulminará los réprobos de la Luz y de la Vida.
Yo soy el rey del fuego.

De mi fragua encendida
brotarán los radiantes y fúlgeos rayos helios.
Yo soy un nuevo Cristo; mis nuevos evangelios
están llenos de Luz.

Soy revolucionario.
Yo he sufrido mucho; mi sangriento calvario
ha sido doloroso.

Yo soy divino Harmodio,
por eso, hermanos, quiero impregnaros mi odio,
mi odio al Gran Tirano.

Atrevido es mi anhelo,
si me seguís, hermanos, vuestras plantas el cielo
hollarán. Elegidme por caudillo, ya es hora
de rebelión. Marchemos! El plaustro de la Aurora
aparece en Oriente"...

El ceño de la frente
de Luzbel ostentó el purpurino encono
y Dios tembló de miedo desde su Augusto trono...​

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LOS BÚHOS

En sus ansias voraces, ansias eternas,
baten sus alas torpes, torpes y frías,
cuando salen los búhos de sus cavernas
en las noches más negras y más sombrías.

Y trazan con sus alas abracadabras,
en los espacios negros, raudas elipsis
y son sus sombras negras como macabras
visiones del horrendo apocalipsis.

Cuando en las altas torres soplan los cierzos
hacen los búhos negros grandes esfuerzos
por pegar sus membranas al gran torreón.

Y cuando por las torres sube el incienso
los contemplo moverse y entonces pienso
que los vampiros tienen su religión...


​

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SOBRE TUS OJOS DE MUJER

Sobre tus ojos de mujer
se habrá de cerrar un día
el sol de un atardecer.

En tus dos pálidas manos
se apagarán los fulgores
de los luceros lejanos.

Sobre tus labios marchitos
pasará la eternidad
con sus besos infinitos.

Y cuando yazgas dormida
la muerte dirá en tu oído
que un hombre te amó en la vida:
yo también me habré dormido.

​

 

Me sumo con uno nicaragüense: Joaquín Pasos. Allá no es "desconocido", pero claramente es una figura que merece mayor difusión, sobre todo a nivel de nuestra américa.



India caída en el mercado

Pobre india doblada por el ataque
todo su cuerpo flaco ha quedado quieto
todo su cuerpo sufrido está pequeño pequeño
todo su cuerpo tronchado es un pajarito muerto.
Su corazón —¡ah corazón despierto!— pájaro libre,
pájaro suelto,
Carlos, ha dormido un momento.
Ella se desmayó, la desmayaron.
Al lavarle el estómago los médicos
lo encontraron vacío, lleno de hambre,
de hambre y de misterio.
Muy doloroso cuadro, Carlos.
Muy doloroso y sumamente amado.
Han volteado su cara —¡ah oscura palidez!—. Con el
derrame
las yugulares están secas y la sangre
huyó secretamente, ¡ah,
la viera su madre!
Cerca, Carlos, cerca del occipucio
una moña chiquita se desgaja
y deja ver en la nuca una cruz blanca.
Tan cerca de la muerte y tan lejana,
su vida vale mucho, vale nada.
Los lustradores esperaban
obscenidades al levantar la falda
pero ella tiene una desnudez muy médica,
un lunar en la espalda,
y da la impresión de un ave herida
cuando cae su brazo como un ala.

Abran, abran
todas las gentes malas sus entrañas
y no encontrarán nada.
Ella tiene un ataque
que no lo sabe nadie.
Un ataque malo,
Carlos.


CANTO DE GUERRA DE LAS COSAS (FRAGMENTO)
Cuando lleguéis a viejos, respetaréis la piedra, si es que llegáis a viejos, si es que entonces quedó alguna piedra. Vuestros hijos amarán al viejo cobre, al hierro fiel. Recibiréis a los antiguos metales en el seno de vuestras familias, trataréis al noble plomo con la decencia que corresponde a su carácter dulce; os reconciliaréis con el zinc dándole un suave nombre; con el bronce considerándolo como hermano del oro, porque el oro no fue a la guerra por vosotros, el oro se quedó, por vosotros, haciendo el papel de niño mimado, vestido de terciopelo, arropado, protegido por el resentido acero... Cuando lleguéis a viejos, respetaréis al oro, si es que llegáis a viejos, si es que entonces quedó algún oro. El agua es la única eternidad de la sangre. Su fuerza, hecha sangre. Su inquietud, hecha sangre. Su violento anhelo de viento y cielo, hecho sangre. Mañana dirán que la sangre se hizo polvo, mañana estará seca la sangre. Ni sudor, ni lágrimas, ni orina podrán llenar el hueco del corazón vacío. Mañana envidiarán la bomba hidráulica de un inodoro palpitante, la constancia viva de un grifo, el grueso líquido. El río se encargará de los riñones destrozados y en medio del desierto los huesos en cruz pedirán en vano que regrese el agua a los cuerpos de los hombres.

 

Alejandro Galaz (Casablanca).
Poeta y escritor nacido en Casablanca el 5 de Marzo de 1905. Famoso por sus comentadas salidas nocturnas, tras las cuales los habitantes de Casablanca fueron tejiendo incansables historias y de un tiempo a otro, se transformaron en una especie de culto sobre su persona.

Trompo de siete colores
sobre el patio de la escuela
donde la tarde esparcía
sonrisas de madreselva,
donde crecían alegres
cogollos de hierbabuena;

trompo de siete colores,
mi corazón te recuerda.
Bailabas mirando al cielo,
clavada la púa en tierra.

Fingías dormir, inmóvil,
y dabas y dabas vueltas…
y florecida en ti mismo
danzaba la primavera,
porque tu cuerpo lucía
pintura de flores nuevas.

Pedazo de alma fragante
de los peumos de mi tierra,
que parecías un guaso
llevando manta chilena,
a son de tu propia música

- bordoneo de vihuela-

cuando te hallabas cucarro
sabías bailar la cueca.
¡Arcoiris, choapino,
maestro de la pirueta,
elefante diminuto,
caballito de madera,

al huir de nuestras manos
que te ceñían la cuerda,
en la pista semejabas
un carrusel de banderas¡

Trompo de 7 colores
mi corazón te recuerda
y en su automóvil de sueños
al contemplarte regresa…
¡y que suavidades tiene
la ruta que el alma inventa
para volver a su infancia
que se quedó en una aldea!.

 

Stella Díaz de Varín, acá en La Serena jamás he encontrado algún monumento, para que hablar del nombre de una calle e intenta preguntarle alguien sobre su trabajo. Si muchos con suerte saben de que la casa que está al frente de la plaza fue la de Gabriel Gonzalez Videla.

Te debo la reseña...

 

Comparto la opinión de Svart.

 

a pesar de que Gabriela Mistral esta entre las grandes o pertenece a las voces oficiales de la poesía chilena creo que su trabajo esta más que infravalorado (lo que en parte tiene que ver con ser parte de esa oficialiadad que indirectamente sufrió Mistral), se ha instalado la imagen de la poeta pueril cuando su trabajo tiene una implicancia histórica y política que no ha sido mu pescada.

Pa poner un nombre más "nuevo" (demás que alguien ya lo cacha) me gusta lo que hace David Aniñir:
"Mi poesía es una mezcla de la magia indígena, con la cruda realidad de los jóvenes. Allí nacen mis putesías. Un enojo con el mundo, con las consecuencias que me hacen vivir, con las autoridades y conmigo mismo"

A-LA CABRA-PANK

Quiero besarte los ojos
y tragármelos
como las ostras a las perlas
para que me mires por dentro
y cachí que no soy de acero
Quiero besar tu boca
masticar tu lengua
y succionar tu vomito
al decirme te quiero

Quiero navegar sobre tu blanda piel
lubricarte de miel
y dejar que el amor sangre
Quiero encontrarte en la esquina fría y solitaria
violar la invisibilidad de tus prejuicios
y drogarte de amor


EL PEWMA DEL MUNDO TRASERO


Ser tú es la evolución misma
estar en ti significa asfixiarme de sueños
padecer en la tortura y no diluirme en tu ensueño
donde tu construyes esfinges y cántaros prehistóricos
ahí donde la serpiente jugaba contigo en vida
ser tú es estar en ti
es quererme a mí mismo pues, tú estás en mi
y es lo mismo

Es PENE-trar a un mundo que solo es para dos
es imaginar que la realidad es imaginaria
es creer que yo creo ti y yo en ti
es caminar por tierras ancestrales
y hablar la lengua de los inmortales
Somos de un mundo antiguo
donde las revoluciones no eran necesarias
tù te lavabas el rostro en el río de la verdad
y yo rodeaba a nuestros hermanos animales
pues con ellos vivíamos
Así era allá
en el lugar donde nuestros cuerpos eran otros
éramos la raza oscura de tantas noches
Así era allá
desnudos de espíritu
desnudos de poesía
desnudos de tristesías
Así era allá
Aquí solo soy un traficante de sicotrópicas líneas
soy el werkén de tus pewmas
​

 

Jhon Keats
Aunque obviamente es mejor leerlo en inglés, aquí va una transcripción bastante correcta de uno de sus poemas, una oda en realidad.

Oda A Un Ruiseñor
Me duele el corazón y aqueja un soñoliento
torpor a mis sentidos, cual si hubiera bebido
cicuta o apurado algún fuerte narcótico
ahora mismo, y me hundiese en el Leteo:
no porque sienta envidia de tu sino feliz,
sino por excesiva ventura en tu ventura,
tú que, Dríada alada de los árboles,
en alguna maraña melodiosa
de los verdes hayales y las sombras sin cuento,
a plena voz le cantas al estío.

¡Oh! ¡Quién me diera un sorbo de vino, largo tiempo
refrescado en la tierra profunda,
sabiendo a Flora y a los campos verdes,
a danza y canción provenzal y a soleada alegría!
¡Quién un vaso me diera del Sur cálido,
colmado de hipocrás rosado y verdadero,
con bullir en su borde de enlazadas burbujas
y mi boca de púrpura teñida;
beber y, sin ser visto, abandonar el mundo
y perderme contigo en las sombras del bosque!

A lo lejos perderme, disiparme, olvidar
lo que entre ramas no supiste nunca:
la fatiga, la fiebre y el enojo de donde,
uno a otro, los hombres, en su gemir, se escuchan,
y sacude el temblor postreras canas tristes;
donde la juventud, flaca y pálida, muere;
donde, sólo al pensar, nos llenan la tristeza
y esas desesperanzas con párpados de plomo;
donde sus ojos claros no guarda la hermosura
sin que, ya al otro día, los nuble un amor nuevo.

¡Perderme lejos, lejos! Pues volaré contigo,
no en el carro de Baco y con sus leopardos,
sino en las invisibles alas de la Poesía,
aunque la mente obtusa vacile y se detenga.
¡Contigo ya! Tierna es la noche
y tal vez en su trono esté la Luna Reina
y, en torno, aquel enjambre de estrellas, de sus Hadas;
pero aquí no hay más luces
que las que exhala el cielo con sus brisas, por ramas
sombrías y senderos serpenteantes, musgosos.

Entre sombras escucho; y si yo tantas veces
casi me enamoré de la apacible Muerte
y le di dulces nombres en versos pensativos,
para que se llevara por los aires mi aliento
tranquilo; más que nunca morir parece amable,
extinguirse sin pena, a medianoche,
en tanto tú derramas toda el alma
en ese arrobamiento.
Cantarías aún, mas ya no te oiría:
para tu canto fúnebre sería tierra y hierba.

Pero tú no naciste para la muerte, ¡oh, pájaro inmortal!
No habrá gentes hambrientas que te humillen;
la voz que oigo esta noche pasajera, fue oída
por el emperador, antaño, y por el rústico;
tal vez el mismo canto llegó al corazón triste
de Ruth, cuando, sintiendo nostalgia de su tierra,
por las extrañas mieses se detuvo, llorando;
el mismo que hechizara a menudo los mágicos
ventanales, abiertos sobre espumas de mares
azarosos, en tierras de hadas y de olvido.

¡De olvido! Esa palabra, como campana, dobla
y me aleja de ti, hacia mis soledades.
¡Adiós! La fantasía no alucina tan bien
como la fama reza, elfo de engaño.
¡Adiós, adiós! Doliente, ya tu himno se apaga
más allá de esos prados, sobre el callado arroyo,
por encima del monte, y luego se sepulta
entre avenidas del vecino valle.
¿Era visión o sueño?
Se fue ya aquella música. ¿Despierto? ¿Estoy dormido?

 

Es un poeta Chileno de cual prácticamente no hay registros en la red, aparte de un poema. Su nombre es Armando Parot.

De un libro que mi abuela rescató de un basurero desconocido y que lamentablemente perdí, dos poemas aún repican en mi cabeza.

Al color de tu ausencia se deshace la noche y sangre desde tus piernas. Lamentablemente no los puedo compartir con ustedes, pero son muy buenos.

 

Para mi uno de los más sub-valorados en relación a sus obras y contribuciones es Pedro Prado, el iniciador de la poesía libre y la prosa poética en Chile.

Aquí dejo un par de poemas:

LA AMISTAD ES AMOR

La amistad es amor en serenos estados;
los amigos se hablan, cuando están más callados.
Si el silencio interrumpo, el amigo responde
mi propio pensamiento, que también él esconde.

Si él comienza, prosigo el curso de su idea;
ninguno de nosotros la formula ni crea.
Sentimos que hay algo superior que nos guía,
y logra la unidad de nuestra compañía.

Y nos vemos llevados a pesar con hondura,
y a lograr certidumbre de la vida insegura;
y sabemos que encima de nuestras apariencias,
se adivina un saber, más allá de las ciencias.

Y de eso yo busco tener a mi lado
al amigo que entiende cuando digo callado.


LA ROSA INEFABLE

Su belleza tan frágil, transparente,
parece que va a trizarse si suspiro;
temeroso me finjo indiferente;
apenas hablo, apenas si la miro.

Más que verla, en el aire la respiro;
circula de mi sangre en la corriente
con el ritmo de paz de este retiro
moviendo el corazón desfalleciente.

Belleza de la rosa indescifrable,
concreción de infinito y de imposible,
nadie diría que una flor nos hable,

y la rosa ante mi alma, tan sensible,
va diciéndome siempre lo inefable,
y mostrándome siempre lo invisible.